i.M. Michael Hamburger Das Gros der Lagen bleibt mir fremd, ein süßer Duft aus finstrer Nacht wuchert stickig über mich hinweg, Szenen aus der Unterwelt, die reiben, jauchzen, stöhnen. Grell leuchtende Verwesung pulsiert klanghaft durch den Raum. Alle stehen und blitzen, blenden jeden Traum und reißen Löcher in ihre Fingerspitzen. Doch als der alte Mann…
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Carl Ensom 