Da sitzt der König
ein Bademantel aus Purpur
eine Krone aus Blech
Nutella an den Lippen.
Seine Blicke schweifen
sein Becken wippt
zum Tanz der Lichter
zum Takt der Beats.
Sein Atem riecht nach Bier
seine Brust nur halb rasiert
seinen linken Latschen hat er im Suff verlorn
der rechte ist kaputt.
Hoch über der Stadt thront er
auf dem Sims vor’m Fenster
nimmt den letzten Schluck
und stürzt ab.
In die Tiefe
auf die Straße
es macht platsch
der König aus der Stadt.
Carl Ensom 