Er trocknet Möwenüber Buchenholz die Augen sind Wacholderbeeren Seine Haut ist rauh gewordenschroff und ungehobeltdie Haare wild wie die See Auf den Feldernwo greise Mütter singentanzen schwarze Federnüber den Muldendie sie für’s Korn gegraben
Weiterlesen
Carl Ensom 