Es ist noch morgens
Du bürstest dein kurzes Haar
Du bürstest die gebleckten Zähne
Du bürstest deine blanken Stiefel
Du bürstest die Kampfansage
Es ist erst mittags
Deine Fäuste sind geballt
Dein Herz gespannt
Deine Stimme verhallt
Ungekannt
Es ist fast vorbei
Deine Fäuste am Boden
Die Lunge zerreisst
Alle fliehen
Der Platz verwaist
Auf deinem Rücken kniet die ganze Welt
Die Stimmen versagen
Der Regen setzt ein
Es ist schon abends
Dein Herz liegt blutend am Boden
Deine Tränen wollen nicht versiegen
Deine Stimme bleibt stumm
Und du sammelst dich ein
Es ist nachts
Und ihr wollt
Dass alles so bleibt
Wie es ist
Doch diese Welt
Wurde abbestellt.
Ihr glaubt, wir kämpfen nicht
Ihr glaubt, wir streiten nicht
Ihr glaubt, wir erinnern nicht
doch der März ist zum Marschieren da.
Carl Ensom 