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Carl Ensom

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By: Carl Ensom 12. August 202119. September 2021
LyrikCarl Ensom, Erinnerung, Kampf, Liebe, Lyrik

narbengesicht

narbengesicht
du berührst mich nicht
dein blick
durch die bunten gläser
halt die tasche fest umklammert
deine knöchel glühn

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LyrikCarl Ensom, Erinnerung, Kampf, Liebe, Lyrik

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Calau
Auf freiliegender Haut

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Ich starre ja meistens nur auf das leere Telefon und erwarte aus der Perspektive des Reagierenden wichtige Neuigkeiten.
Du hast die Wolken betrachtet und wusstest nicht ganz wieso. Du bist aufgewacht und der Himmel brach auf. Dahinter war so viel Farbe, orange und rot und blau und lila. Es war so gar nicht grau, wie du es erwartet hattest. Und plötzlich änderte sich auch deine Farbe. Die Farbe deiner Augen, die Farbe deiner Wangen, die Farbe deiner Lippen. Aus weiß wird rot und braun.
Ich hänge fest, in Worten ganz verstrickt, in Bildern ganz versunken, in Zügen übers Land.
Wir singen das Lied | von unserer Mutter, die uns | von jedem der Gefallen war | Tag für Tag ein Kind gebar. | Was bleibt von all den Söhnen, | wenn sie nicht als Väter | vor lauter Blut und Größenwahn | ertrinken | im Dreck der Bombenkrater. | Tausende hat sie geboren | tausende zu Grab getragen.
Ich fahre nach Hause. Die Zeit bleibt stehen. Eine Blase öffnet sich und verschluckt mich. Hinter der Öffnung wird die Welt ganz taub. Und weil die Menschen hier weniger verstehen, weil ihre Ohren wie unter Glas sind, werden die Worte ganz karg. Ich öffne den Reiseführer um meine eigenen Leute zu verstehen. In einer Art Wörterbuch steht „Arschloch“ mit „Bist eigentlich kein schlechter Kerl“ übersetzt. Ich versuche zu lachen, aber es kommt nur ganz dumpf rüber. Ich mache eine Grimasse ohne Laute. Eine Frau schreit mich an, muss sie ja auch. Warum ich sone Fresse zieh, fragt sie. Ich nicke. Wie hätte ich sie auch verstanden, wenn sie mich nicht anschreien würde. Die Unterhaltung ist beendet. Sie klopft sich drei Mal auf die Stirn. Die Taubheit legt sich auf meine Zunge, sie wird ganz dick und lahm. Ich steige aus dem Zug, der mich zu meinem Heimatbahnhof gebracht hat. Auf dem Bahnsteig rempelt mich ein Mann an. Er schreit, hier jibts nix zu koofen mehr. Ich will ihm sagen, dass ich nur meine Eltern besuchen will. Aber aus meinem Mund dringt lauter, als ich wollte, wat wills‘ du denn von mir. Meine Mutter winkt freudig, als sie mich sieht. Ich steige ins Auto und wir fahren die 500 Meter bis zu dem Haus, in dem ich aufgewachsen bin. Sprache ist hier anders und ich sage nicht, was ich will. Zuhause ist ist kein Ort meiner Sprache. Zuhause ist ein sprachloser Ort geworden.
Herbstallüren

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