Wenn die Wände reden könnten,
sie wüssten nicht, was sie sagen sollen.
Die Welt dreht sich, sie dreht sich weiter.
Egal, was passiert.
Du sitzt im Dunkeln vor dem Herd
und die Herdplatten glühn.
Wenn du kochst, steh ich hinter dir,
bereit, den Feuerlöscher zu ziehn.
Du sagst, wir müssen reden,
doch wir hören nicht auf zu schrein.
Alles, was aus dem Plattenschrank erklingt,
hat keine Chance zu sein.
Wenn die Kinder kommen, bin ich liebevoll
und du bleibst gemein.
Sag mir nicht, was ich sagen soll.
Jeden Tag noch vor dem Sonnenuntergang
rollen sie gegen die Klippen an,
die Wellen, die brechen,
ziehen dich in ihren Bann.
Nach ein paar Jahren, wenn wir
wiederkommen,
steht in den Dünen
nur ein Ruinenbaum.
Die Wände, sie schweigen weiter,
das Haus ist längst verfallen.
Über den Klippen tönt das Meer
und die Schreie können verhallen.
Carl Ensom 