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Carl Ensom

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Schwarz-weiß Bild, Schatten einer Hand auf Fliesen.

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By: Carl Ensom 23. März 20216. April 2021
LyrikCarl Ensom, Lyrik, Nacht, Schlange

Ich bin vielleicht durch die Nacht gekommen als Prinz oder als Schlange

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Ich fahre nach Hause. Die Zeit bleibt stehen. Eine Blase öffnet sich und verschluckt mich. Hinter der Öffnung wird die Welt ganz taub. Und weil die Menschen hier weniger verstehen, weil ihre Ohren wie unter Glas sind, werden die Worte ganz karg. Ich öffne den Reiseführer um meine eigenen Leute zu verstehen. In einer Art Wörterbuch steht „Arschloch“ mit „Bist eigentlich kein schlechter Kerl“ übersetzt. Ich versuche zu lachen, aber es kommt nur ganz dumpf rüber. Ich mache eine Grimasse ohne Laute. Eine Frau schreit mich an, muss sie ja auch. Warum ich sone Fresse zieh, fragt sie. Ich nicke. Wie hätte ich sie auch verstanden, wenn sie mich nicht anschreien würde. Die Unterhaltung ist beendet. Sie klopft sich drei Mal auf die Stirn. Die Taubheit legt sich auf meine Zunge, sie wird ganz dick und lahm. Ich steige aus dem Zug, der mich zu meinem Heimatbahnhof gebracht hat. Auf dem Bahnsteig rempelt mich ein Mann an. Er schreit, hier jibts nix zu koofen mehr. Ich will ihm sagen, dass ich nur meine Eltern besuchen will. Aber aus meinem Mund dringt lauter, als ich wollte, wat wills‘ du denn von mir. Meine Mutter winkt freudig, als sie mich sieht. Ich steige ins Auto und wir fahren die 500 Meter bis zu dem Haus, in dem ich aufgewachsen bin. Sprache ist hier anders und ich sage nicht, was ich will. Zuhause ist ist kein Ort meiner Sprache. Zuhause ist ein sprachloser Ort geworden.
Herbstallüren
Wie immer bleibt die Nacht dunkel. Ich hätte nur einen Schatten gebraucht, einen verborgenen Lichtkegel, der die Richtung weist. Nichts dergleichen. Ich habe versucht, mir die Etage zu merken, die feinen Schwankungen, die der Fahrstuhl beim Passieren der einzelnen Türen machen musste. Vielleicht waren es zu viele. Stille kriecht langsam in meine Ohren. Ich versuche sie fernzuhalten, ein Schmatzen ab und an. Nichts zerreißt hier mehr die Nacht. Ich bin umschlungen, schläfrig, vergessen.
Einmal am Tag blicke ich von den vergilbten Wänden meiner beschränkten Bewegungsfreiheit auf. Für eine Stunde werde ich durch unzählige Türen und Tore geführt. Die Fußböden, die mich mein steifer Nacken nun mehr und mehr zu studieren zwingt, wechseln sich ab. Abgelaufenes Linoleum, durchgetretene Fliesen, nackter Betonboden. Sie alle sind nur die Vorboten für den leicht modrigen, aber weichen, federnden Boden meines Freiluftknastes. Ich hebe den Blick mit meinem ganzen Oberkörper. Ich starre in den unvergitterten Himmel, ich durchbreche die Wolken und tu es dem Vogel gleich, der sich frei von meinen Grenzen erhebt, um niemals wiederzukommen.
Du hast nun wirklich von der Kulturpraxis gehört, diese sich häufig an öffentlichen Verkehrsknotenpunkten abspielende Handlung des Hebens des rechten Arms unter schallendem Gelächter?
Federn im August | und jeder Schluck macht mich nackt und nackter | ich folge den Oberleitungen | ich folge den Wolken | ich wünschte ich hätte mehr | mehr als meine nackte Haut | auf die ihr Eure Wünsche schreibt

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